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作者：子墨

人生中，我们每个人都难免受伤，然而，你要知道，治愈自己的，只有自己。

因为你的一切与别人无关，最终还是需要自己去承受和释然。

就如今天，看着手机，不觉间那倦意便悄然漫上来了。

不是身子骨的酸痛，倒像是心上一层薄薄的灰，拂不去，也吹不散。

白日里的人声、车马声、还有那永不休歇的市井喧嚣，都像隔着一层毛玻璃似的，朦朦胧胧的，灌到耳朵里，只成了嗡嗡的一片。

我便想，放下手机，该出去走走了。

信步走到屋外，寻着一条被人踩出的土径，便往里走。

路旁的草都半黄了，没精打采地斜靠着。

风是有的，却也是懒洋洋的，拂在脸上，没有一丝爽快，只像一块微湿的旧绸子，贴着你，感觉冰凉。

四下里很静，只听得见自己那不算轻快的脚步声，一步，一步，像是敲在什么空洞的物事上。

这寂静，非但不能让人心安，反倒将那心里的空，衬得愈发大了。

我原指望这野外的清气能洗涤些什么，指望着那风、那云、那无言的草木，能分去我一些烦忧。

然而它们都只是它们自己，冷冷地、漠然地存在着。

我忽然觉着自己是个顶可怜的乞儿，向这天地伸出手去，却什么也得不到。

正自彷徨间，目光无意中落在一截老树桩上。

它不知被砍去多少年了，裂着无数深褐的、扭曲的缝，像一张受苦的老人的脸。

可是就在那裂缝的边缘，竟钻出几丛极小的、青苔的绿意，走近了，却发现早已枯干。

不过，它们那样地小，小得几乎可以忽略，却又那样地固执，就在那毫无滋养的枯木上，凭着一点点雨露，一点点天光，硬是挣出这蓬勃的、属于自己的生命来。

我的心猛地动了一下。我总想着向外求取，求一点安慰，求一点共鸣，仿佛自己的魂魄非得倚仗外物才能立得住。

可这青苔又何尝求过那老树桩呢？它只是沉默地、坚韧地从自己内部的生命里，生出那点绿。它自己便是自己的雨露，自己的天光，即便枯干，也带着自己的颜色。

这道理，原是极浅显的，却也极艰难。人总盼着有个港湾，有个依靠，总以为伤口的愈合，需要另一双手的抚慰。

我们听过了多少劝解，读过了多少哲言，像渴极了的人寻找泉水，一杯一杯地灌下去，却依旧感到喉间的焦灼。

如今我才算明白了，那些声音，即便是最善意、最智慧的，也如同风吹过水面，能漾开一圈涟漪，却终究吹不透那水底的沉静。

那水底的暗流与泥沙，那藏得最深的、连自己也不愿触碰的创痕，终究是要靠自己，一寸一寸地去照亮，去疏浚，去抚平的。

归途上，天色已向晚了。西边的云霞烧成一片凄然的绯红，又将那颜色慷慨地泼在田野上、屋瓦上。我又听见了那市声，却仿佛不再那么刺耳了。

心里的那层灰，似乎还在，但我晓得，拂去它的，不会是明日的风，也不会是旁人的手。

所以，人生路漫漫，吾将上下而求索，无论怎样，而能一步一步走过去的，也只有你自己罢了。

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